O ego

                       Ela se viu por dentro. Se viu calada. Nutriu suas ilusões, refez suas histórias e alimentou a pão de ló o seu ego. Com um gosto de orgulho e uma textura de irracionalidade. Um absurdo para pouca idade. Por dentro se faz um enorme eco. A voz construtiva nunca chegou a tal vão, a voz retrativa se amplifica. Danifica. O medo a perseguia e a ilusão a fazia. Ao olhar para dentro surgia o medo de se perder. Se perder no meio da realidade que ela escondia. O ego a comia e a refazia do jeito que ela queria ser. O ego é infinito comparado a pouca e quase nenhuma personalidade de ver tudo aquilo que devemos.

A mulher do poeta imaginário

Quando sentava para imaginar

Inventava sempre um poeta

A lhe ludibriar com versos sutis

O mundo era apenas uma carta certa

Escondida na manga, para depois usar

Quando falava, escolhia na sorte suas palavras

Palavras que ela mal sabia usar

A água a purificava, a limpava, a matava

Mata doce menina, revive mulher, matar

Lágrimas salgadas misturadas com a água doce do chuveiro

E a noção de viver lhe faltava

Faltava a razão da equação que era sua vida

Sempre esquecia, que tinha que viver

Mas nunca esquecia o que tinha que esquecer

O tempo a batia e a deformava

A deformação nos olhos do tempo

E a transformação nos olhos da alma

A alma vazava e a entregava  

Quando imaginava um poeta

Seus olhos escorriam, lágrimas

Dormia a se ludibriar com as palavras

Janela da alma

Ao se apoiar na janela ela esperava o monstro surgir da lagoa

Tinha a certeza de que tudo ira acontecer

A casa sozinha chora por companhia

Dentro da casa habita uma alma, a chamar por outra

Uma alma calada, paredes riscadas e uma janela escancarada

Sem portas, sem divisórias e só paredes a desenhar o branco

Da janela ela grita, ela pede, sua alma vaza

Vaza como água de um reservatório, apenas vaza

Uma expressão, mil palavras

Ela é o que é, sem fundações sólidas, ela flutua

A vida continua, e as paredes continuam brancas a desdenhar

A janela que se fecha somente na escuridão

Pois o cansaço do sono é o mal de todos os homens

A casa se fecha, o corpo se enrola

E a certeza agora já é tão certa assim