A mulher do poeta imaginário

Quando sentava para imaginar

Inventava sempre um poeta

A lhe ludibriar com versos sutis

O mundo era apenas uma carta certa

Escondida na manga, para depois usar

Quando falava, escolhia na sorte suas palavras

Palavras que ela mal sabia usar

A água a purificava, a limpava, a matava

Mata doce menina, revive mulher, matar

Lágrimas salgadas misturadas com a água doce do chuveiro

E a noção de viver lhe faltava

Faltava a razão da equação que era sua vida

Sempre esquecia, que tinha que viver

Mas nunca esquecia o que tinha que esquecer

O tempo a batia e a deformava

A deformação nos olhos do tempo

E a transformação nos olhos da alma

A alma vazava e a entregava  

Quando imaginava um poeta

Seus olhos escorriam, lágrimas

Dormia a se ludibriar com as palavras